Escucha

Hay un niño que muere en el segundo que nos hartamos a vivir. No tienen sombra, se la robó el buitre que va con esmoquin.  Lleva una caracola en sus manos enhuesadas.

Escucha.

Llueve dentro de ella, son fantasmas burlándose y cayendo al vacío de siete pisos de inconsciencia.

Huesos y alevosía.

Suena el mar en la mano inocente, ruge el hambre en las entrañas. En los ladrillos del rico cuelgan geranios artificiales.

Ese niño me ha roto la mirada; muda, ciega y rota no consigo coger mis pedazos de vergüenza.

Diminutos cadáveres alzan sus yemas a un Dios ciego.

Se ha muerto el mundo, el hombre que creí en él, era una marioneta en venta.

Miseria, dolor, llanto y condena.

Escucha.

La locura me ha vuelto demente y ese niño anida en mi memoria, caminaba sin jaulas, sin grilletes.

Llueve dentro de la caracola, donde el mar se ha detenido a llorar y el niño come un pastel de lágrimas.